lunes, 30 de noviembre de 2020
May O + Medievalisme (Lu Pas)
lunes, 23 de noviembre de 2020
Habla (María Alejandro)
es el rostro detrás del espejo.
Soltar
lo que no es mío
y encontrar el fragmento
donde soy
lo que no soy prestado
para vivir los pedazos de uno
con uno
para re-fundar el mundo
donde estar siendo.
Ir dejando espacio,
un silencio
Se
nombra María Alejandro y cursa el año 35 de su nacimiento. Nació en 2 de Mayo,
se escolarizó en Santa Rita y se graduó en Posadas. Vive y se halla en Oberá y
desde allí piensa-escribiendo.
La
literatura le llega desde el patio de la infancia viendo a su padre leer “Robinson
Crusoe” de Daniel Defoe. La poesía aparece también en esa misma época y sigue
siendo, hoy, su punto de resonancia.
Entre
sus lecturas está “El cachapecero” de Ramón Ayala, “Llanto por Ignacio Sánchez
Mejía” de Federico García Lorca, “Pasajes” de Mirta Rosemberg y “Con esta Boca,
en este Mundo” de Olga Orozco.
Participó
del Taller de Escritura “Aproximaciones” de la poeta Carla Curti. Presentó en
la Feria Provincial del Libro de Oberá, Edición XLI año 2018, el poemario “LO
QUE MUERE”, autoría de Carla Curti.
En
la actualidad, ejerce la docencia y coordina junto a Rocía Basiz el Club de
Lectura Disidente.
lunes, 16 de noviembre de 2020
Crespín en el crespón (Santiago Morales)
Su hermanito no podía dormir entonces le contó que hoy había leído a Fabián Casas. Quién pa’ ese es.
Qué nombre es ese.
Un escritor, me gustan sus columnas.
¿Columnas en su casa? Acaso tiene un palacio.
No creo, pero dice que en el primer relato de un
libro de Richard Yeats llamado Mentirosos enamorados, dos niños igual que
nosotros, antes de irse a dormir, escuchan, igual que nosotros, cómo sus padres
discuten en el living. El más grande le dice al otro que en la ciudad se
producen muchos ruidos porque la gente siempre está haciendo trámites,
diligencias, paseos, trasladándose, y que si hace silencio logrará escuchar ese
ruido, que llega como murmullo. Hacen silencio, el silencio posible,
concentrados evitan los gritos que traspasan las paredes y la puerta. O tal vez
hay un piso superior. Perro ladra. Seguro está pasando una rata por el muro
esquivando el salpicado de vidrio; difusa, acelerada, pasa la rata y el perro
no alcanza trepar por la pared aunque deja las
marcas de sus garras sucias en la pintura del muro. No, dice el hermano
menor, ladra porque tiene muchas cosas para decir y sólo está la luna y él no
la reconoce como luna ni como lejana, y todo su discurso sus pensamientos
quiere expresarlos, lo que le falta, un hueso, lo que embadurna su piel, el
aceitoso rumor de verano, la soledad, quiere decir que no le molesta o que lo
acompañen. Fíjate, dejá ya al perro tranquilo, esa sirena que atraviesa el
oeste. No, mentiroso, para allá está el sur, es por donde agarramos para la
ruta. La sirena va hacia la playita de Candelaria donde unos chicos se olvidaron
un fuego prendido que.
Sobre el autor:
lunes, 9 de noviembre de 2020
Sangrantes (Mónica Idzi)
“E o
verbo se fez carne”
Ouví...
Eu sei o
que isso significa.
Encarnou
por três vezes
a
humanidade no meu ventre...
Então por
qué é que a vida nos fere?..
Receptivas...
Eis a Cruz pra todo o sempre...
E lá vem
vocês
tentar
convencer
que de
uma costela extraidas
e logo de
cara malditas
por sair
da linha
“fazer o
que não podía”...
Qué Deus
patriarcal é esse?
Ser
humano se perdeu na essência...
“Parirás
com dor” foi a sentência
e ô: a
gente agüenta,
más não
vão mais agorar nosso destino
agora
somos nós que fazemos o caminho...
É nós por
nós.
E ponto.
A gente
se basta.
Nem é
romantizar a visão
o amor
femenino ja é romántico.
A empatía
é natural.
Eu,
demente,
toda a
cura que precisei
veio de
feridas narcisistas
lançadas
por caras machistas.
“Mulheres
empoderadas”...
não
precisa empoderar a quem já nasceu com poder.
Cíclicamente
desmancho,
e me reconstrúo.
Mulher é
sangrante
sangue
pulsante
sangue no
olho
sangue,
sangue, sangue!
Nasceu
ferida...Nasceu com a falta...
Você
acha?
Nascemos
castradas?
Não
fálicas?
Grazadeus!!!
Porque
esse instrumento
detentor
de poder está caindo.
Sim!
Estão brochando!
Nos
sabemos mulheres
Origem,
não
consequência
da sua
carência.
Uma
companhía pro primogénito
Há!
Somos,
sim! a que buscou o conhecimento.
Culpada!
Desde os primordios...
És quem
levou ao homem a se desviar!
Ô Dor!...
Tão inocente!!!
Qué Deus
patriarcal é esse!
María
Madalena
Bruxas
Joan d’Arc...
Arderás
toda vez que ousar...
Só que
não
Somos
essência.
Gaia
Criação
Santo
Graal carrego, cálice
más meu
sangue
não será
mais derramado
nas suas
mãos.
Prefiro
antes, ô, seu cuzão
morrer
drenada na minha missão...
TRADUCCIÓN:
Y el Verbo se hizo carne.
Oí.
Yo sé lo
que eso significa.
Encarnó
por tres veces la humanidad en mi vientre.
Entonces
¿Por qué
la vida nos hiere?
"Receptivas".
Nuestra cruz para siempre.
Y ahí
vienen ustedes
a intentar
convencernos
que de
una costilla extraídas,
y ya de
entrada, malditas
por salir
de la línea
hacer 'lo
que no debía'.
¿Qué dios
patriarcal es ese?
El ser
humano se perdió en la esencia...
"Parirás
con dolor" fue la sentencia
y ¡ah!
nosotras
aguantamos,
sólo que
no van a mal agorar
más
nuestro
destino.
Ahora
somos nosotras
quienes
hacemos el camino.
Es nos
por nos, y punto.
Nosotras
nos bastamos.
Ni
siquiera es romantizar la visión,
el amor
femenino ya es romántico;
la
empatía es natural.
Yo,
demente,
toda cura
que necesité
vino de
heridas narcisistas
lanzadas
por tipos machistas.
"Mujeres
empoderadas"...
no se
necesita empoderar
a quien
ya nació con poder.
Cíclicamente
me
deshago y me reconstruyo.
Mujer es
sangrante.
Sangre
pulsante.
Sangre en
los ojos.
Sangre. Sangre.
Sangre.
¿Nacimos
heridas? ¿Nacimos con falta'? ¿Nacimos castradas?
¿No
fálicas? ¡¡¡Gracias a la diosa!!!
Porque
ese instrumento
detentor
de poder
se está
cayendo.
Sí. Está
bajando.
Nos
sabemos mujeres.
Inicio,
no consecuencia de su carencia.
¿Una compañía
para el primogénito?
Ja...
Somos,
sí, la que buscó el conocimiento.
Culpable
desde los primordios.
Sos quien
llevó al hombre a corromperse.
Ay, ¡qué
cosa! ¡Tan inocente!
¿Qué dios
patriarcal es ese?
María
Magdalena, brujas,
Juana de
Arco. ¡Vas a arder
todas las
veces que te atrevas!
No más.
Somos
Esencia.
Gaia.
Creación.
Santo
Grial poseo,
Cáliz.
Pero no
mi sangre
no se va
a derramar más
en tus
manos.
Antes
prefiero, pendejo,
morir drenada en mi misión.
Sobre la autora:
lunes, 2 de noviembre de 2020
De visita en el nirvana (Karen Rieve)
es un canto divino a la incoherencia
Decime vos que miras con tu dedo acusador
si te parece que cuestionar todo lo que somos está ¿qué?
¿Bueno?
¿Malo?
Muchas cosas
Muchas gracias por venir, vuelva cuando guste
La puerta sólo abre en días feriados
así el ruido disimula la necesidad de agite
agotando mis incendios entre plantas y flores cortadas, marchitas
Cansada ya de ser florero
me quito esta etiqueta de botella vacía y me dejo
llenar del elixir vital
del agujero negro que intento esconder
cada noche de mis propios ojos.
Ellx sabe lo que quiero
ocultar
cuando digo
que está todo bien
y barro el vidrio roto
del desorden mental
que
estoy dejando esa tarea para después
Mientras tanto mis pensamientos comparten este espacio que se siente pequeño
y es tan gigante
como ese chabón que siempre está en lo oscuro y me deja llegar
Quiero saber qué busca mi lado más fisura
cuando se cuelga a mirar un punto fijo porque sí
porque la mente se merece un momento de existir y dejar de exigir al mundo
una respuesta a la vida
como diosa creadora
que nos trajo hasta acá siendo un bucle emocionante
Desbloquear
Soltar
Rescatarme de que estoy viajando
Hacerme cargo de mi propia ironía que se refugia en chistes baratos y un abrazo sincero
para hacerme sentir que el hogar lo llevo dentro
Hoy soy barro y poesía reluciente transformada en un castillo de arena olvidado
desarmándome en la última puesta
Y el mar llevándose las penas,
esa mochila pesada que decidí cargar con orgullo
Ese orgullo que al final de cada sonrisa se esconde en el rol que piensa que hoy le toca
Voy corriendo, prendo la luz,
bajo el volumen de mis pasos perdidos
en la tierra
La respuesta: renacer
en cada momento profundo
y perderse
en el encanto de la controversia.
Sobre la autora:
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